Si le poème a encore une importance dans notre époque qui aura fait de lui une denrée si incongrue, ce ne sera que placée dans la longueur de la parole des rues, du graffiti, du journal du coin, du blog : comme le cri de l’ambianceur dans un bon dombolo. Il n’a d’importance, le poème dans notre temps, qu’entendu au diapason des espaces et des intruments, que dans la déperdition de notre intelligence, dans les tréfonds de notre condamnation au vide, nous aruons découert et faits nôtres. Le poète et sa parole sont à définir dans cette longueur aussi, dans cette étendue instrumentale de la vie. Et voilà soudain : dans cette dimension folle de notre poésie surgit une question, une seule que dans ses multiples voix, notre temps aura bien posée : la question de son humanité, mieux, la question de l’humain.