Le 3 octobre 2013, des centaines de migrants ont trouvé la mort en Méditerranée, tout près de Lampedusa. Le 3 octobre 2013 et les jours suivants, j’ai ressenti comme un dégoût d’être là devant ma télé, dans mon petit confort.

Des corps sont étalés par terre dans des linceuls en plastique. Des corps devenus choses, déposés sous nos regards blasés. Des femmes, des enfants, des hommes dont on ne saura jamais rien de leur vie, pas même leur nom.

J’ai voulu écrire et continuer de ressentir. Sans m’imposer de forme, ni de contrainte. Un des petits cercueils blancs portait le numéro Quinze, c’est le nom que j’ai gardé pour cet enfant à qui je pense régulièrement.

Et puis, en rien coupable, néanmoins témoin, tout ce bleu pour accompagner le malheur…