À toi le lecteur, gardien de mon illettrisme,

Ne m’en veux pas si mon cœur ne poinçonne ta vérité,

N’en veux pas à mes escapades littéraires qui n’ont d’égal que mon ego,

N’en veux pas à la mélodie solitaire de l’encre qui coule

Ce ne sont que des mots, frère lecteur,

Chimères à souhait, rêves niais,

Religieusement, je les veux Judas,

Je les veux hors de moi, mais qui me rendra mes émois ?

Ils sortent de mon cœur, douce roche où mes pleurs ruissellent

Je te renvoie l’écho de mon intimité,

Au fond de ce couloir l’homme s’affronte,

À la croisée des chemins, mon corps ne me sera peut-être pas rendu.

Christian Présent