« Ecrire encore c’est pour la folle à son ulcère de siècles noirs au long désert dominical de la rue Sainte-Maris pour cyclone qui presse une gueule édentée contre la conque fracassée de son silence.
Folle où baille le vêtement déchiré des mémoires, où s’effeuille froidement le corps palmiste de l’Histoire. »