Le poète écrit, le poème est cri.

Le poète est Je, le poème est double jeu.

A dire-lire en ce livre une tirelire de cinquante délires aux formes très variées, aux tonalités multiples, sur des thèmes éclectiques, volontiers hétéroclites.

Patryck Froissart double-joue, démultiplie et tire sur tout larigot.

Prosodie classique ou divers vers dits libres, ponctués et non.

Rimes riches, suffisantes, pauvres, croisées, embrassées, plates, ou absentes.

Lexique à huppe, mots désuets, termes modernes, ancien français, créole, brusque résurgence du rouchi de son enfance, impertinente irruption de ces mots qu’on dit gros.

Bucolisme, érotisme, cynisme, épicurisme, romantisme, banditisme, lyrisme peut-être, et fantaisie jusqu’à la comptine enfantine.

L’ensemble, contrairement à ses précédents ouvrages, n’a ni queue ni tête.



C'est très bien ainsi. La poésie n'a pas obligatoirement besoin de queue, et peut se passer de tête. La poésie, c’est ce souffle qui jaillit spontanément d'un calice de hasard, ce petit tourbillon de lettres et de sons qui tournique sur la page, cet insistant papillon qui se dégage soudain de la chrysalide des souvenirs, ce défilement libre et erratique qui fait le film d'un songe évanescent.