Berthrand Nguyen Matoko
Dans une chambre à la lumière tamisée où s’entassaient des nouveau-nés dans des berceaux semblables les uns aux autres, j’étais comme une chose qui s’éveille et combat sa propre existence. Ma mère avait versé une larme en m’étreignant et me susurrant « mon petit flamant rose », ignorant réellement tout de cette appellation et de l’impact que cela aurait dans ma vie. Toute mon ambiguïté allait être là dans la fragilité de la frontière entre le masculin et le féminin.